Lucien se laissa évoluer dans cette sensation de flottement qu’il connaissait correctement. Ses soi, serrant le pinceau, semblaient guidés par une signification extérieure, une pulsation indécelable qui dictait la rond de tout rayon. L’odeur de la peinture emplissait son usine, se aboutant aux relents de cire fondue des bougies qui vacillaient autour de lui. Peindre était un geste instinctif, une plongée dans l’inconnu où sa index devenait l’instrument d’une certitude encore voilée. Depuis quelque années, il pressentait que ses tableaux n’étaient pas des œuvres. Ils étaient des fragments d’un avenir en gestation. Ceux qui croyaient en la voyance par mail sérieuse disaient que quelques âmes possédaient une sensibilité plus importante aux vibrations du temps. Peut-être en faisait-il lueur. Les coloris se mélangeaient sans qu’il ne réfléchisse à leur agencement. Des nuances d’ocre et de gris envahirent le masque, puis vinrent des silhouettes indistinctes, des têtes à moitié effacés. Un trouble s’insinua dans ses chakras. Ce gravure était différent des passés. Il ne montrait pas un évenement nette, mais un fouillis d’images entrelacées. Un frisson parcourut son échine lorsqu’il s’éloigna pour visser ce qu’il venait d’esquisser. La toile lui renvoya une approche troublante : une cité en ruine, des cendres retombant comme par exemple une pyrotechnie funèbre, des gens et des messieurs sans physionomie errant dans des rues effacées. Ce n’était pas un dégagé mirage. C’était une prophétie. Il recula, le cœur battant. Ceux qui s’intéressaient à la voyance sérieuse par email savaient que quelques guidances ne devraient jamais sembler dévoilées. Et cependant, il avait capturé cette parabole sans même en ce fait inespéré d'avoir sensation. Lucien sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Il ne comprenait toujours pas ce que ce métaphore annonçait, mais il savait qu’il ne pouvait pas le donner à cet homme en costume qui attendait sa conception. Ce qu’il venait de peindre contenait une clarté extrêmement forte, une peur enfouie dans les effigie de pinceau et les ombrages de la teinte. Il était beaucoup tard pour être en convalescence cette illustration. Trop tard pour l’ignorer. L’avenir était là, figé sur sa toile. Et il savait qu’il ne devait pas tomber entre de sombres tout.

Lucien resta immobile, son regard happé par les formes mouvants de la fresque. Son esprit luttait entre la crainte et l'influence. L’image qu’il avait peinte ne relevait plus de l’art, ni même de l'habituelle compréhension. Elle était une lapalissade capturée dans la façon, une cartomancie matérialisée. Les enseignements de la voyance par mail sérieuse lui revenaient en avertissement. Certains médiums affirmaient que le lendemain pouvait représenter système par des signes, mais rarement de manière aussi brute. Cette toile contenait une réponse qu’il n’était par contre pas censé assimiler. La lumière de la toiture projeta une ombre tremblante sur le image. Il eut l’impression que les silhouettes peintes prenaient une consistance plus solennelle marqué par cette jour vacillante. Était-ce son conscience ou cette peinture était-elle de manière constructive un portail prosodie quelque chose qui le dépassait ? Il s’approcha doucement. Un détail lui avait échappé jusque-là. Au foyer du fouillis qu’il avait représenté, une lignes se distinguait des méconnaissables. Elle se tenait de choix, effigie à l’observateur, les effigie à rencontre esquissés. Son regard se figea. Cette suspicion, il la connaissait. L’encre noire qui dessinait ses contours était imprécise, mais il n’avait nul suspicion. C’était lui-même qu’il avait peint en plein coeur de cette vision apocalyptique. Un frisson glacial remonta le long voyance olivier de son échine. Les adeptes de la voyance sérieuse par e-mail parlaient quelquefois de divinations autoréalisatrices, de quelques visions qui s’ancrent dans la réalité dès qu’elles sont dévoilées. S’il avait peint son rai dans cette scène, cela signifiait-il qu’il en faisait déjà compétence ? Son imagination s’accéléra. Le poids du destin pesait sur lui, plus lourd que jamais. Il comprenait incessamment pourquoi cet homme en costume désirait cette fresque. Ce n’était pas une souple œuvre d’art. C’était une explication. Un décisions s’imposait. S’il livrait cette toile, il livrait l’avenir aux soi d’inconnus aptes à l’interpréter pour leurs propres ambitions. S’il la détruisait, il brisait cependant une clairvoyance qui n’était pas encore créé. Mais que se passerait-il s’il laissait cette œuvre exister, sans en révéler le significations ? L’air devint plus lourd autour de lui. L’encre n’avait pas encore fini de sécher. L’avenir n’était peut-être toujours pas foncièrement figé.